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Avec les pistolets aux fontes
il monte, il monte, il monte, il monte
monte la côte de la route,
le soir dans la campagne rousse.
Chapeau tricorne : il est marquis ;
relevés sont ses pans d’habit.
Du tricorne une roide tresse
tombe et en avant il se baisse.
Il est rasé, rasé, rasé,
a les yeux bleus, un rouge nez.
Et il arrive près d’un bois :
il écoute, écoute des voix.
Les maisons sont loin, dans du bleu,
sur le coteau rayé de feu.
