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lumière qui est une eau pure ; au centre d’un verger rose pâle, qui est une constellation ou un grand madrépore, Madeleine a seize années dans le cœur aussi bien qu’un nid a des fauvettes.
Elle va, de ce pas incertain de la jeune fille qui rêve seule, et, comme la lessive l’éblouit, elle abaisse sur les myosotis de ses yeux les violettes blanches de ses paupières.
— Mademoiselle ! Mademoiselle ! On vous demande !
— Madeleine ! Madeleine !
— Mais qu’y a-t-il ?
— Madeleine !
— Quoi, maman ?
— Viens, je t’en prie, ô viens ! viens !… Je crois, je crois… ô mon Dieu !
