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Le pauvre chien…
Le pauvre chien a peur, il marche dans la neige et
s’arrête. Les enfants lui crient : allez couchéééé !
Le ciel est en argent, en ombre, en cendre et l’on
n’entend pas les pas taper la rue sourde et froide, sans son.
Une laitière passe et, pour ne pas tomber,
tremble. Et dans ma chambre bleue et grise
le bois du feu jute, roule, sent fort aux doigts et siffle.
Janvier 1895.
