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L’ÂME DU POÈTE
Il sera mort sur la route blanche de chaleur.
LE POÈTE
Je vendrai ma chienne pour acheter un autre cochon.
L’ÂME DU POÈTE
On n’a pas d’argent quand on a du génie. On souffre.
LA FIANCÉE
Je t’aime.
LE POÈTE
Je t’aime. Ton corsage bat. Tu es pâle.
L’ÂME DU POÈTE
Vois ? La vigne bleue se tord sur les ceps noirs.
Les coteaux vont bientôt devenir en soir.
Ils ont une ligne douce comme une ligne,
douce comme l’odeur du miel et de la vigne.
Les angélus vont chanter et s’arrêter en tournant
