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méritent d’être remarqués. Je leur réponds comme si je n’avais jamais aimé, comme si jamais je ne m’étais occupé de poésie. J’écoute le premier. Il me raconte ma propre histoire, sauf le cadre que je voudrais en ce moment d’un vert sombre avec des cerfs, et qu’il imagine peut-être d’un bleu de villa sur la mer. J’écoute le deuxième. Il me demande ce que j’allais lui répondre. Mais, par délicatesse, nous convenons tacitement de différer sur un point. Je lui affirme détester Alfred de Vigny qu’il me dit adorer. Ils me serrent la main, ces deux braves infusoires qui, ayant remis leurs pardessus, disparaissent dans la rafale, sur ce grain de pollen, sous des parapluies éclos exactement comme des champignons microscopiques.
