tandis que dans les vagues des rameaux
ils entendaient g"6mir vers les appeaux
le vol brutal des palombes d’automne.
— (( Te souviens-tu ? » dit-il à la Lucie.
Elle sourit, offrant sa bouche en fruit
plus fraîche que le noyer à midi,
quand il épand ses œufs verts sur le puits,
plus roug-e que, dans l’eau bleue des épis,
le corail des coquelicots fragiles.
Le printemps va finir, voici l’été.
Je suis soucieux. Les choses projetées,
dites, ô mon Dieu, s’accompliront-clles ?
Permettrez-vous que l’on cueille le blé ?
Permettrez-vous que Lucie soit fidèle ?
Permettrez-vous que mon œuvre soit belle ?
Je suis soucieux. Je regarde en arrière.
Y a-t-il moins de fraises, dans la clairière,
là où sont coupés, dit-on, les lauriers ?
Je le croirais. Pourtant, mon Dieu, c’est vrai
que mon enfance a passé, a passé,
