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XV
Du haut de la dernière côte, le piéton
qui a noué son paquet au bout de son bâton
voit surgir les toits du village, tout à coup,
qui gondolent ainsi que des feuilles de houx.
Voici le tournant où l’on dansait le Dimanche,
et, plus bas, cachée dans l’épaisseur de ces branches,
la petite flaque où l’on péchait les goujons.
Le pauvre père est mort, mais le bouquet de joncs
est toujours là. Que le brin d’herbe qui survit
à trente années d’absence a l’air d’une ironie l
