Et les colombes roucoulèrent.
Elles suspendaient leur double vol frileux dans les branches d’un arbre sec. Elles ne pouvaient se décider à parler. On eût dit, à chaque instant, qu’elles y allaient consentir, mais, soudain effarouchées, elles emplissaient à nouveau de leurs caresses blanches qui sanglotaient la forêt qui écoutait cette grâce. Elles palpitaient comme des jeunes filles qui unissent leurs larmes et leurs bras. Elles parlèrent ensemble comme si elles n’avaient eu qu’une voix :
— Ô François, plus charmant que la lueur du ver luisant dans la mousse, plus aimable que le ruisseau qui nous chante lorsque nous suspendons la tiédeur de notre nid à l’ombre aromatique des jeunes peupliers. Qu’importe que les frimas et la disette nous veuillent bannir d’auprès de toi et nous chasser vers les contrées fertiles ? Pour toi, nous aimerons la disette et les frimas. Pour ton amour, nous renoncerons à nos amours. Et, si nous devons mourir de froid, ce sera, ô notre maître, en nous pressant l’une contre l’autre.
