Leurs yeux pareils à de noires corolles se penchaient alanguis vers la terre parfumée, y semblaient guetter rêveusement la soudaine éclosion d’un génie dans une fumerolle d’aromates.
Torride était l’après-midi, en dehors des jardins. La psalmodie continuelle dont se berçaient, dans la mosquée, les hommes saints, nous donnait envie de mourir.
Athmann, comme une fleur de soie, nous précédait noblement, et, sur sa gandourah pâle, nervée de bleu-de-ciel, son mouchoir bariolé pendait comme un flot d’étamines.
Souviens-toi de Chetma ! de la passée de la rivière, des chameaux chargés de guenilles, qui s’enfuyaient vers l’Infini, épaves animées des sables douloureux…
Il y avait un moulin sur un torrent d’eau tiède, dans l’ombre glacée d’un verger… Il y avait d’étranges enfants rongés de maladie, dont les yeux s’agrandissaient encore sous des halos de mouches — et leurs ongles étaient pareils, sous le henné, à des pétales de roses desséchées.
Chetma ! Nos âmes fleurissaient comme les magnolias d’un jardin de volupté, s’emplissaient d’aromes invraisemblables, éclataient comme des fruits de pierre précieuse dans le parc vénéneux où le Magicien conduisit son filleul.
