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de vrais poètes, aucun vrai poète ne pèche contre l’esprit. Et c’est alors que, au souffle mélodique et pur des bons anges, dans un sursaut inattendu, le poète se ranimant, se vivifiant, arrache aux mains des maudits la fleur, et se plonge avec elle dans la source candide où la Vierge lave et absout.
Un jour cette difficile question me fut posée :
