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LA PETITE VIEILLE
C’est l’agitation des chaînes sur le bois
des étables.
LE POÈTE
Et ceci ? Et ceci ?
LA PETITE VIEILLE
C’est l’appel lent
d’un grave rossignol. C’est la poussée des germes.
C’est le clapotement sur la mare de la ferme
d’un crapaud dont de temps en temps, seule, s’élève
la note soupirée par son âme de verre.
C’est le crissement fin de la chauve-souris.
C’est la source pleureuse au fond de la prairie.
C’est l’appel triple et doux des cailles au blé vert.
LE POÈTE
Quelle est cette lumière qui est presque de l’ombre ?
LA PETITE VIEILLE
C’est l’aube qui va accoucher. Elle se gonfle.
Elle va accoucher de tout ce qu’on verra :
du soleil et de l’eau, de la terre et des bois.
