vres qui s’en viennent de tous les côtés, de tous les coins, de tous les pétales de la rose-des-vents de l’infortune. Et, il n’y avait pas que les pèlerins de cette vallée de larmes, dont les pieds traînassants chantaient un long cantique sur le sable du jardin, qui sonnassent à l’Auberge des douleurs. Mais la cloche rendait parfois un sanglot plus poignant que si la main d’un errant la tirait par sa corde nouée comme celle de saint François. C’est qu’alors on conduisait quelque blessé sur un brancard et c’était l’un des porteurs qui, précipitamment, la faisait tinter. On voyait alors ceci :
Pascal ouvrait le portail et Sultan baissait la tête et rentrait la queue. La civière passait entre les massifs de fleurs, tenue haut sur les épaules par les compagnons du malheureux. Les fleurs rouges devinaient que sous le drap qui recouvrait l’homme, s’épanouissaient leurs cruelles sœurs, les blessures. On entendait se refermer en gémissant le portail. Le triste cortège parvenait à l’entrée du couloir. Là, un instant, il attendait. C’est alors que surgissait de l’ombre sainte un grand oiseau
