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FEUILLES DANS LE VENT
Mais à midi, la contrée change. Le Prince devient Roi. Les rayons solaires tissent son manteau. Il va par les plaines de l’été rose, jaune et noir. Au bord des routes il voit des parcs si luxuriants que leurs grilles se tordent sous la flore. Il entre en ces retraites et pense y périr de volupté. Puis, voici la vieillesse.
Maintenant, c’est la fin de l’Automne, du jour et de la vie et, vêtu par les hardes de l’ombre, celui qui fut Prince et Roi ne se reconnaît plus. Comme ce paysage qui vacille et dont les seules lignes essentielles se détachent de la nuit qui les va confondre, l’homme dénué à nouveau titube avant de s’effacer.
