La blanchisseuse dit que lorsqu’on porte au doigt la bague de madame, on doit pouvoir acquitter un compte.
La bague bien-aimée que m’a donnée mon chéri, cette émeraude qu’il a eu la folie de m’acheter au début de notre liaison. Il m’a dit en me l’offrant : elle a la couleur de cette pelouse ombragée de noyers sur laquelle tu marchais quand je t’ai vue la première fois aux Cerises, il Y a Huit ans, lorsque tu étais jeune fille. (À haute voix) : Vous direz à la blanchisseuse qu’elle est une insolente. (En elle-même) : À quoi bon se fâcher ? Ce pauvre Pierre, dans quel désarroi il serait s’il savait que cette note vient encore s’ajouter aux autres notes. Il a déjà touché un acompte de cinquante pesetas sur sa fin du mois. Et il s’en manque de dix-huit jours avant qu’il touche les cent cinquante pesetas qui lui resteront dus. Autant, si je le peux, lui épargner cette nouvelle souffrance. Il est si sensible
