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— Comment cela ? — Je ne sais… Il me semble que j’ai envie d’une chose que je ne sais pas…
— De quoi donc ?
— Ce n’est pas de l’envie… Je suis agacée quand je me réveille…
Soudain, sous les tournesols, pleurent ensemble les dindons blancs.
— Tu as les larmes aux yeux, ma Luce… tu étais si gaie tout à l’heure.
— C’est le parfum du magnolia qui me fait mal.
— N’y a-t-il que le parfum du magnolia, mon adorée ?…
Sur le toit de la ferme, dans le silence solennel de la chaleur, on entend claquer les becs des pigeons.
— Luce, dis-moi ?
— Oh ! Pomme d’Anis…
— Tu l’aimes ?
