Les cornettes palpitent toujours et, comme d’énormes papillons, éventent les âmes des terribles martyrs. Rien ne répugne à ces fiancées du Seigneur, ni le contact des faïences et des verres qu’elles nettoient, ni d’autres détails encore. Une telle pureté s’émane de ces femmes qu’elles semblent évoluer déjà dans le Ciel et, parmi tous ces linges blêmes, apprêter les robes de leurs éternelles noces.
À l’hospice des Sept-Douleurs, il n’y a pas de Sœurs de Saint-Vincent de Paul, mais, comme des grandes abeilles blanches, les pieuses jeunes filles du monde vont et viennent dans cette ruche souffrante. J’épie le vol de l’une d’elles, car je renonce à embrasser d’un coup d’œil le nombreux essaim. Elle va de malade en malade et, dans chaque assiette, dépose comme en une cellule de cire blanche un mets qui semble doux d’avoir été butiné par elle. C’est bien une petite abeille, une abeille à tête dorée, au corsage frêle, qui vaque ainsi
