malade souhaita le frais cristal que lui versa la gourde du bon Samaritain.
Ils sont là, dans une touchante égalité spirituelle, la seule, car, seul, Dieu l’institua du haut de son pacifique royaume. Ils sont les uns sur des civières, les autres dans de petites voitures à bras, chacun attendant son tour. L’ange descendra-t-il ? L’eau s’agiterat-elle ?
Ici, une femme du peuple déformée par quelque maladie sans nom, vêtue d’une robe et d’un chapeau misérables, porte au cou la carte où sont inscrits un numéro et l’endroit de son hospitalisation. Là, auprès d’elle, étendant sa grâce longue et blanche, une enfant de vingt ans tient sur ses genoux un bouquet de roses. Mais la main et le bras droits, immobiles et suspects, s’enfoncent dans un gant luxueux, un gant de bal peut-être… Et les supplications montent de cette foule qui frémit autour des grilles de l’enceinte très douloureuse.
À ces supplications, à ces chants, des chants plus lointains se mêlent. Ceux-là semblent sourdre du cœur des rochers eux-mêmes, du
