Lorsque dans la fleur, de siège en siège ils descendaient, ils y versaient de la paix et de l’ardeur qu’ils produisent en eux en agitant leurs ailes.
En contemplant chaque toile de Maître Odilon, je voyais bien que cette rose était ardente comme l’été, piquante comme l’amour ; et que ce tournesol, brave garçon et pas artiste, était dessiné et peint selon la volonté du bon Dieu, c’est-à-dire carrément, sans recherche, dans sa brutale vérité de soleil trapu ou de rustre d’or ; et qu’il était naturel qu’au cœur des eaux ce chryseis étalât paradoxalement, afin que l’air ne la froissât point, sa soie ; … et que ces pieds d’alouette inspiraient la crainte qu’ils ne rejoignissent leurs ailes dans l’azur… et ces ageratums les duvets bleus des nids… et ces feuilles empennées des mimosas les plages où l’on trouve des squelettes fragiles de poissons. .. et ces géraniums… et ces bluets… et ces anémones…
Mais, dis-je, il y avait encore un charme
