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LA MÈRE
Quoi, mon fils ?
LE POÈTE
Peux-tu me dire mon âge ?
LA MÈRE
Calme-toi, mon fils chéri. Calme-toi — dis ?
LE POÈTE
Ah ! Cette musique est la fête du village
où l’on danse. Écoutez les pleurs des chalumeaux
sous la fraîcheur, de nuit au soleil, des ormeaux…
C’est comme le bruit, sur les joncs courbés, des eaux…
La fête ! Il y a des tables et de gros verres…
Vois donc : la limonade inonde le vieux banc ?
Ça m’inonde les bras et ça glace la table…
Mais est-ce donc vrai que tu sois malade ?…
Maman ! Maman ! Maman !
L’AMI, (haut, à lui-même).
Quel salaud de délire !
Ah ! bbâ ! fichhe ! J’ose pas faire de piqûre…
Ce foutu médecin est toujours en retard.
