J’aime. Aimez. Sans doute que j’ai eu raison…
Ne me demandez pas pourquoi une vipère
se fait tuer pour ses petits, en bonne mère.
À genoux ! Les cœurs débordent de la raison.
Hosanna ! Frappons donc sur les timbales d’or
des pôles résonnants du globe universel.
Frappons encor, frappons encor, frappons encor,
et chantons un chant pur comme l’eau et le sel.
Les oiseaux de paradis volent en Papouasie.
Ils agitent leur vol en guenilles d’or sur les fleurs en cloche
et sur les lianes dont bougent un peu les roses…
Le poète qui naît entend cette harmonie.
Une belle femme nue, sur des roses d’Asie,
fait un geste aussi doux que la Mer qui se plie,
et un jeune homme beau et assoupi l’admire…
Le poète qui naît voit cette harmonie.
Sur le sable d’Afrique les pauvres militaires
meurent en appelant leurs amis et leurs mères,
et ont si soif qu’ils doivent lécher la terre
