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— Oh ! vous… dit-elle — et n’achève pas
sa phrase commencée
qui est finie. Et je lui dis tout bas :
est-ce que vous souffrez ?
— Un peu moins ; cette nuit un peu des bras.
— C’est égal !… Vous êtes bien mieux.
Et un rayon qui rit glisse de ses yeux
à travers ses cils et très bas.
Elle a l’air d’une jolie petite poupée,
— d’une poupée d’enfant riche.
Elle est mince et pourtant sous son châle s’arrondit
son épaule timide.
