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comme, dans leur bizarre engrenage, les choses :
engrenage qui lie le rosaire à la rose.
Ces débris sous-marins gisent au fond des Temps,
à une profondeur de dix siècles avant.

L’homme voit peu de chose et mal. Il est cloîtré
dans son argile où la lumière est mesurée.
Dans son œil trouble rien d’abord ne se précise :
L’homme croit voir une Arche avant de voir l’Église.

Marins d’Éternité, sages, frustes prophètes
aux barbes dans le vent ! Laissez que le poète
vous prie d’intercéder pour lui auprès de Dieu,
vous dont les nefs encor cpupent les flots des Cieux
et gardent fièrement, à des perler mêlé,
l’attirail tout sanglant de la Croix révélée,
Écoutez-moi, ô vous qui scandiez sur des cordes
le Mystère à venir de la Miséricorde ?
Dieu fasse que mes mains succombent sous des fleurs !
Obtenez-moi de lui, âpres navigateurs,
des fruits bons à manger et des oiseaux qui chantent.
Je veux voir le soleil luire dans la tourmente.
J’ai été en ces jours abreuvé d’amertume ;