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Au crépuscule, à l’heure où le silence saint
de la chapelle, par un mariage divin,
s’unit aux boiseries qu’orne un chemin de croix,
enfumées du parfum des encens séculaires…
quand l’ombre rejoint l’eau dans le bénitier froid…
quand le vent pleure bas autour du presbytère
dans les tristes rameaux de peupliers carolins…
quand le dernier rayon dore de son mystère
l’althæa rose auprès duquel lit son bréviaire
un humble desservant qui va vers son déclin…
Alors, sortant de la chapelle où l’a mené
sa rêverie errante, le poète a refermé
la grille. On voit la lune en métal bosselé.
