— Non, je ne le pense pas. Bien entendu, les autres sont là.
— Les autres sont là — oui, les autres sont là, répondis-je, suivant sa pensée.
— Mais bien qu’ils soient là, reprit-il, toujours les mains dans les poches et planté devant moi, ils ne comptent pas beaucoup, n’est-ce pas ? »
Je luttais de mon mieux, mais je me sentais épuisée.
« Cela dépend de ce que vous appelez « beaucoup ».
— Oui… » Puis, avec la plus extrême conciliation : « Tout dépend de ça… »
Là-dessus, cependant, il se retourna de nouveau vers la fenêtre, et l’atteignit d’un pas indécis, nerveux et troublé. Il y resta un peu, le front appuyé à la vitre, contemplant ces imbéciles de massifs que je connaissais bien et toutes les mélancolies de novembre. J’avais toujours sous la main l’hypocrisie de mon « ouvrage », sous la protection duquel je gagnai le sofa. Je m’y installai, en essayant de me calmer, ainsi que j’avais fait souvent en ces moments d’angoisse que j’ai décrits, ces moments où je savais que les enfants se livraient à quelque chose d’où j’étais exclue ; et, docilement, je repris mon habituelle attente du pire. Mais comme mes regards s’attachaient sur le petit garçon, obstinément appuyé à la vitre, une impression extraordinaire se dégagea de ce dos tourné : et ce n’était rien moins que l’impression d’avoir cessé d’être exclue — en quelques minutes elle crût jusqu’à une intensité aiguë — et qui semblait doublée, en quelque sorte, de la perception que c’était positivement lui qui l’était. L’encadrement, les carreaux de la grande fenêtre lui étaient une espèce d’image d’une espèce d’échec. En tout cas, je le sentais arrêté devant une porte verrouillée — porte d’entrée, ou porte de sortie ? — Il était admirable, mais pas à son aise ; je m’en aperçus avec un frisson d’espérance.
Ne cherchait-il pas, à travers la vitre hantée, quelque chose qu’il ne réussissait pas à voir ? et n’était-ce pas, en toute cette affaire, la première fois que cette vision lui
