attirait nos regards les uns sur les autres, — car, comme tous les bruits, c’était toujours plus fort que nous ne l’aurions voulu, — des portes indiscrètement ouvertes. Tous les chemins mènent à Rome et, à certains moments, il semblait que tous les sujets d’études et tous les thèmes de conversation frôlassent le terrain défendu. Le terrain défendu, c’était, d’une façon générale, le retour des morts sur terre, et, tout spécialement, la discussion de ce qui peut survivre, dans la mémoire, d’amis perdus par de jeunes enfants. Il y avait des jours où j’aurais juré que l’un poussait l’autre d’un coup de coude invisible, et lui disait : « Elle croit qu’elle y est, cette fois-ci, mais elle n’y arrivera pas ! » « Y être » aurait été de se permettre, par exemple, une fois par hasard, une allusion à la dame qui les avait préparés à ma direction.
Ils avaient un appétit, insatiable et charmant, pour certaines anecdotes de mon existence dont je les avais régalés mainte et mainte fois… Ils savaient tout ce qui m’était jamais arrivé, possédaient, dans les moindres détails, l’histoire de mes plus petites aventures, ainsi que de celles de mes frères, de mes sœurs, du chien et du chat de la maison aussi bien que beaucoup d’autres sur les manies originales de mon père, le mobilier et la disposition de notre demeure, et la conversation des vieilles femmes de mon village. En comptant tout, il y avait pas mal de choses à propos desquelles on pouvait bavarder, pourvu que l’on allât vite, qu’on se s’attardât pas et que l’on sût instinctivement quand et où il fallait moduler. Ils avaient un art particulier pour tirer les ficelles de mon imagination ou de ma mémoire ; et quand toutes ces circonstances me reviennent, il me semble que rien ne me donnait davantage l’impression que j’étais guettée d’un abri soigneusement caché. En tout cas, ce n’était que lorsqu’il s’agissait de ma propre vie, de mon propre passé et de mes propres amis que nous nous sentions à l’aise : état de choses qui les amenait parfois, sans nécessité, à évoquer, par sociabilité pure, des souvenirs puérils.
