monsieur le directeur, je vous la donne, car, peut-être, avant huit jours, viendrez-vous me chercher.
— Je ne crois pas, dit Barbaroux, en hochant la tête.
— Je ne cesserai jamais de vous considérer, cria Mathenot, comme l’homme le plus loyal, le plus droit et le plus honnête que j’aie rencontré. Quand vous saurez que mes paroles sont vraies, vous tiendrez à réparer votre injustice et vous viendrez…
Quoique frappé par ces affirmations, l’abbé Barbaroux secoua de nouveau sa tête, d’un air de doute, et regarda sortir Mathenot.
Le soir même, après avoir quitté la rue Saint-Savournin, l’abbé Mathenot se rendit aux Chartreux. Il s’assit chez Mme Ropion et, tout en mangeant une olive noire, toute suintante d’huile, qu’il prit du bout des doigts, dans une boîte ouverte près de lui, il lui demanda :
— Ça va toujours, madame Ropion ?
— Monsieur l’abbé est bien bon. Le commerce ne va pas fort, cette saison. La concurrence est beaucoup mauvaise pour nous. Enfin, n’est-ce pas, quand on est de braves gens, on a toujours assez pour vivre content.
— Vous avez bien raison, ma bonne madame Ropion. Mais… dites-moi… et cette fille, qui était la maîtresse de M. Augulanty, qu’est-ce qu’elle devient ?
— Elle a beaucoup de la peine, cette pauvre enfant ! Ce M. Augulanty, comme vous lui dites, c’est pas grand’chose de bon ! Ça fait le fioli, c’est toujours à l’église et ça ne vaut pas les quatre fers d’un chien ! Elle se sert ici, maintenant, la pauvre, et alors, elle me raconte ses ennuis. Il lui avait promis le mariage, et, à présent, il paraît qu’il se marie ailleurs. Aussi elle a du pégin, vous comprenez ! Elle fait pitié et compassion ; moi, je ne crois pas que tout ce qu’on raconte soit vrai, mais si c’était vrai…
L’abbé, debout, s’essuyait les doigts à une feuille de salade.
— Excellentes, vos olives, madame Ropion ! — Eh bien, c’est vrai, et vous pouvez le lui dire à cette pauvre fille. Son Augulanty se moque d’elle. Il va épouser Mlle Pioutte.
