déconfit, sans rien oser dire, paralysé par la surprise.
Et voici maman qui jette son manchon sur le canapé, s’enfonce rageusement dans un fauteuil et, croisant les jambes, balance un de ses pieds, avec une fièvre, avec une nervosité que je ne m’explique pas. L’injustice n’indigne les enfants que lorsqu’elle leur vient de ceux qu’ils n’aiment pas ; sinon, ils en souffrent, mais sans rancune. Je me rapprochai de ma mère, j’essayai, avec mes pauvres lumières, d’écarter ces ombres accumulées.
— Mais qu’est-ce que je t’ai fait, maman ?
Elle haussa les épaules et me déclara, sur un ton de mépris :
— Oh ! rien, rien de particulier… Qu’est-ce que tu veux m’avoir fait ?
Et, comme sans doute elle comprit alors, confusément, mon trouble et mon désarroi, elle ajouta :
— Va, je sens bien que tu ne m’aimes pas… Non, assura-t-elle, avec un redoublement d’énergie devant mes protestations timides et gênées, tu ne m’aimes pas, toi
