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II
Le lendemain de ce jour-là, il plut à torrents, — une de ces pluies torrentielles d’automne, dont on croit qu’elles ne finiront jamais. Ma mère ne sortit pas. Elle était inquiète et lasse ; elle lut un peu, broda, joua du piano, mais tout cela de façon entrecoupée, indécise et incohérente. Vers le soir, la longue averse s’arrêta. Entre les nuages noirs qui bloquaient encore le ciel, le soleil fit une triomphale sortie. Il était d’un or presque citron. Ses rayons jaune clair frappèrent les vitres avec tant d’éclat que l’on s’étonnait de ne pas les entendre tinter.
— Veux-tu que nous allions chercher
