Il lui faut ces deux morts pour qu’elle soit complète.
Ils tomberont tous deux.
« Feu ! » dit la même voix.
Quinze coups de fusil éclatent à la fois.
Le plus jeune est tombé. Quant au vieillard, tranquille,
Calme, les bras croisés, sur cette foule vile
Il jette un long regard de honte et de dégoût.
Deux coups partent encore : il est toujours debout.
Un long filet de sang souille sa barbe blanche ;
Sa main gauche s’abaisse et vient presser sa hanche
Juste au-dessous du cœur ; puis, de son autre main
Menaçant les bourreaux : « Lâches ! » dit-il.
Soudain,
Sur un ordre nouveau, qu’on donne avec colère,
Le martyr tend les bras, trébuche et roule à terre.
Le spectacle est fini : qu’on change le décor !
Assassins, grisez-vous : le sang est chaud encor !
