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Encor s’il était mort au sein d’une bataille,
Gris de poudre, bravant l’effort de l’étranger !
Mais tomber tristement au pied d’une muraille,
Sans un ami pour le venger !
Et cette mort précoce, à quoi nous servit-elle ?
Trouvons-nous le salut dans le sang répandu,
Et, pour nous consoler d’une perte cruelle,
Le succès nous est-il rendu ?
Non ! Paris va tomber ; la France est expirante ;
Dans un dernier effort nous nous tordons en vain ;
Détournant ses regards, l’Europe indifférente
Jamais ne nous tendra la main.
Ami, toi dont le cœur est fier et l’âme forte,
Tu sauras supporter cette double douleur
De voir le jeune ami que cette guerre emporte
Et le vieux pays qui s’en meurt.
