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Trouée en vingt endroits ; nos tentes en lambeaux ;
Le soleil, se couchant derrière les collines,
De ses rayons dorés colorant les ruines ;
Les arbres dénudés, balancés par le vent
Qui sifflait tristement, rapide, en soulevant
Aux crêtes des fossés la neige par rafales ;
Nous tous enfin, debouts, tristes, graves et pâles,
La main sur le fusil, sac au dos, regardant
À l’horizon rougi mourir le disque ardent
Et par gradation décroître la lumière.
À la nuit on partit ; mais sur la froide terre,
Sous la neige, glacé, pour toujours endormi,
Défiguré, sanglant, je laissais un ami.
