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Une marotte. — Eh quoi ! riez-vous, s’il vous plaît ? —
Non, non, je ne ris pas. — Quoi ! Pallas une folle ? —
Oui, mon cher colonel. — On croirait, ma parole,
Que pour vous le dieu Mars n’est qu’un bouffon de cour,
Un pître, s’essoufflant au coin d’un carrefour,
Aux badauds ébahis débitant des sornettes,
Et dans un casque d’or recueillant ses recettes.
— Le portrait ci-dessus est exact en tout point.
— Voyons, vous vous moquez… — Je ne me moque point,
Comme disait Alceste, et je ne puis comprendre
Que votre opinion se puisse encor défendre.
Vous faites de la guerre une nécessité,
Un fléau qui jamais ne peut être évité,
Comme le choléra, la grêle ou le tonnerre ;
Puis vous vous inclinez en disant : C’est la guerre !
Ce mot-là, paraît-il, devra tout excuser ;
On ne doit s’insurger ni se scandaliser
En voyant le bon droit se donner une entorse,
La justice céder au règne de la force,
Et la matière enfin l’emporter sur l’esprit.
— Tout cela, mon ami, sont choses qu’on écrit ;