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Le pauvre numéro bâille, ouvre la mâchoire,
Se lève en murmurant : « Dieu, que c’est beau, la gloire ! »
Mais quand le ciel pâlit, quand sur les prés déserts
Le brouillard du matin glisse, et que dans les airs
Scintillent les rayons de l’aurore orangée,
Adieu fatigue, ennui : de l’âme soulagée
Le découragement s’envole sans retour,
Comme la nuit s’envole aux premiers feux du jour.
