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À L’ÉGLISE.
Mai 1871.
a rue est roide, étroite, et le pavé crotté.
Entre deux croque-morts rudement ballotté,
Un petit cercueil blanc chemine vers l’église.
Derrière, un homme pâle, à la moustache grise,
Marche, les yeux au sol, triste, le front penché.
Sur le seuil de l’église, un insurgé couché
Fume sa pipe et voit le convoi qui s’avance :
« Halte-là, citoyen ! et qu’on passe à distance !
