— Au cachet du Saint Synode et de la Direction centrale de la police ?
— Comment le savez-vous ?
— C’est moi qui vous l’avais expédié.
— Vous ?
— Je compte des amis au Saint Synode et à la Direction centrale.
Du coup, M. Kozets devint blême. Des gouttes de sueur perlèrent à ses tempes.
Dodekhan prenait à ses yeux des proportions colossales. Ce fut d’une voix basse, presque implorante, qu’il demanda encore :
— Pourquoi avez-vous fait tout cela ?
Toujours aussi flegmatique, le jeune homme répondit :
— J’avais besoin de vous pour franchir la frontière sans encombre.
Puis très vite, comme ayant hâte d’en avoir fini avec les explications :
— Ma puissance diminue à mesure que je me rapproche de l’Europe proprement dite. À la frontière, un incident pouvait surgir. On ne regrette jamais une précaution. Avec vous, monsieur Kozets, avec vous qui êtes très connu, et le cachet du Saint Synode, j’étais certain de passer sans être inquiété… Ce qui est arrivé.
Maintenant le policier était debout. Il piétinait, littéralement.
— Ah ! vous vous êtes bien moqué de moi, je le reconnais… Mais en parlant ainsi que vous l’avez fait, ne craignez-vous pas que je livre votre secret ?
— Vous l’ignorez.
— Je tiens une piste en tout cas.
— Je vous le concède, mais vous auriez beau la suivre, vous n’arriveriez à rien. Je suis d’ailleurs certain que vous vous tairez.
— Oh !… Oh !… c’est beaucoup affirmer.
— Vous vous tairez pour deux raisons…
— Je serais heureux de les connaître.
— Voici. Si vous rentrez en Russie sans moi : primo, les amis que j’y compte vous tueront.
— Peut-être !
— Sûrement. Secundo, si vous faites un rapport vrai à la police, vous serez à tout le moins déporté en Sibérie… comme la « Française ».
Kozets ne répliqua pas. Lui-même avait constaté naguère que l’évasion du 12 le mettait dans cette fâcheuse posture.
Il réfléchissait. Soudain, il eut le geste de l’homme qui vient de trouver le mot d’une énigme.
