— Cela vous étonne ? s’empressa de demander Massiliague.
Avec le plus grand sérieux son interlocuteur répondit :
— Plus fort, clama le Méridional surpris. Vous connaissez quelqu’un peut-être qui ferait mieux que diviser une fourmi…
— Oui, un peu, je vous croyais plus fort que cela.
— En deux, parfaitement. À Paris, nous avons des tireurs qui coupent un cheveu en quatre.
La plaisanterie aurait blessé un vantard bordelais, mais, à Marseille, on a le caractère sociable. Scipion éclata de rire, frappa amicalement sur l’épaule du jeune homme et avec un accent intraduisible :
— J’ai toujours pensé que Paris était un faubourg de Marseille, té, je vois que je ne me suis pas induit en erreur.
À ce moment Rosales qui, depuis quelques secondes, regardait obstinément en l’air, s’adressa à Massiliague :
— Señor, le moment serait propice pour nous faire admirer votre adresse.
— À votre disposition.
— Voici un fusil — l’hacendado désigna la carabine que, suivant ses ordres, un domestique avait appuyée au mur à deux pas des causeurs. — Voici un fusil ; soyez donc assez aimable pour détruire ce vautour qui tournoie au-dessus de nos têtes. Vous sauverez ainsi la vie à quelques-uns des volatiles de la basse-cour.
Déjà Scipion avait empoigné l’arme.
À cinquante ou soixante mètres du sol, une forme noire se dessinait sur le ciel bleu sombre pailleté d’étoiles.
— C’est cela, le vautour ?
— Oui, señor.
— En ce cas, son compte est bon.
D’un mouvement rapide, le Marseillais épaula, visa à peine et fit feu. Aussitôt le rapace s’abaissa vers le sol et vint tomber presque à côté du groupe des causeurs.
Tous s’approchèrent. Le vautour était mort. Le projectile l’avait percé de part en part.
Et comme Fabian félicitait Scipion, celui-ci cligna de l’œil :
