Il a saisi les poignets de l’agent, de sa fille.
Il leur tâte le pouls.
— Ah ça ! que signifie cette plaisanterie, gronde Bright.
M. Emily secoue la tête.
— Vous riez, malheureux, alors que le cas est aussi grave.
— De quoi parlez-vous ?
— De votre santé.
— De ma santé, jamais elle n’a été aussi bonne.
— Erreur profonde.
— Erreur ?
— Complète. Vous êtes malade à ce point, cher monsieur et vous aussi, ma gracieuse demoiselle, que, si vous ne vous conformiez pas absolument à mes prescriptions, je ne donnerais pas un penny de votre vie.
Le père et la fille se regardent.
La même pensée est dans leurs yeux.
— Cet homme est fou, positivement fou.
Mais M. Emily reprend :
— Avant tout, il faut vous persuader. Vous êtes atteint de la fièvre jaune.
— Nous !
C’est un cri de terreur qui s’échappe de leurs lèvres au nom de la terrible maladie.
Le docteur les rassure bien vite :
— Ne vous effrayez pas, je vous assure que vous ne courez aucun danger si vous restez dans cette chambre. Un mois, six semaines suffiront pour vous tirer d’affaire.
— Un mois, six semaines, s’exclament les Anglais.
— Au moins, reprend d’un ton paterne, le docteur redevenu souriant.
Et très sérieusement :
— Mais ne perdons pas notre temps en vaines récriminations.
— Pourtant.
— Il faut avant tout vous séparer des objets qui vous ont communiqué cette vilaine fièvre.
— Des objets qui… ?
Bright, Jane regardent autour d’eux avec épouvante.
Ils tiennent leurs mains en l’air, loin de leurs vêtements comme s’ils craignaient de toucher l’étoffe.
Ils ont peur, une peur atroce.
