Mais un policier, dominé par l’espoir d’une capture importante, ne résiste pas.
— Eh bien !… monsieur Dick Fann, vous répondez du succès ?…
— Ou je serai mort, rectifia rapidement le jeune homme.
— C’est ce que je voulais exprimer… À partir de cet instant, vous commandez.
Dick s’inclina, baissant modestement les paupières pour voiler l’éclat soudain de son regard, puis, tout son flegme revenu :
— Voulez-vous tout d’abord me dire quel itinéraire votre voiture suivra pour vous amener au théâtre et vous ramener chez vous ?
Le Russe regarda autour de lui avec inquiétude. Dick se pencha vers lui, et à voix basse :
— Il faut qu’il soit connu des nihilistes, donc ne vous gênez pas pour parler haut.
Et sous un geste dominateur, le policier galvanisé prononça :
— À l’aller et au retour, nous suivrons Penskaya, la perspective Sakhalinsk et la place du Théâtre.
— Bien. Vous donnerez des ordres pour que votre cocher ne s’écarte pas de cet itinéraire.
— Je les donnerai.
— Parfait. À présent, veuillez rappeler ce brave gendarme Boris, que vous avez un peu malmené tout à l’heure, et obtenez de lui un signalement aussi complet que possible de la fillette qui a porté la lettre du comité K. 57.
M. Milkanowitch, gagné par l’imperturbable assurance de son interlocuteur, ne résistait plus. Il sonna, fit venir Boris.
Une minute plus tard, l’Anglais savait que la fillette, douze ou treize ans, était vêtue d’un long caban à capuchon, sous lequel les gendarmes avaient distingué une vieille robe brune et un tablier de cotonnade à carreaux roses et blancs. Ce qui avait également frappé les militaires, c’étaient les cheveux blond pâle de l’enfant, la maigreur de son visage, momentanément animé par la course, et ses yeux bleus, qui lui mangeaient la figure, expliqua le soldat en son langage imagé.
— Avec un regard luisant, un peu égaré ? questionna Dick.
Boris le considéra avec stupéfaction.
— Vous l’avez donc vue ?
— Peut-être.
