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LE MAÎTRE DU DRAPEAU BLEU

X

OÙ LE DUC DE LA ROCHE-SONNAILLE SEMBLE BIEN DIFFÉRENT DE LUI-MÊME



— Alors, monsieur le Duc, vous estimez ?…

— Qu’ils mourront sans parler.

De la seule main qui lui restât, le Maître des Masques d’Ambre frappa rudement la table placée devant lui. Toujours attaché à sa planchette, il avait été déposé doucement par San, sur un large fauteuil de rotin, sous un champignon de chaume dressant au milieu des jardins son toit conique, ses colonnettes rustiques, enguirlandées de vanilliers en fleurs.

En face de lui, Lucien, mollement renversé sur un siège, lui répondait avec la nonchalance quelque peu impertinente d’un clubman vis-à-vis d’un fournisseur.

Jamais le mince et élégant descendant des la Roche-Sonnaille n’avait paru plus insouciant, plus fin-de-race.

On l’avait enlevé de la salle où il cherchait vainement à consoler Mona, la petite duchesse, qui, rageuses et désolées, maudissaient Log, maudissaient le ciel même les courbant sous la défaite… et quelle défaite !… celle à laquelle on ne connut jamais de lendemain, celle dont la mort place la borne funèbre. On l’avait amené devant le terrible mutilé. Pourquoi ?

— Je suis calme, reprit Log… Tous les bonheurs me