— Mais le moyen de l’empêcher de se rappeler ?…
Le digne médecin lui prit doucement les mains :
— Mademoiselle, quand, au chevet d’une malade, on trouve une gentille sœur de charité comme vous, on triomphe toujours.
Doucement, elle balbutia :
— Que dois-je faire ?
— Une chose très laide… mentir. Oui, mentir… lui donner l’espérance de revoir ceux qui sont tombés là-bas.
D’une voix étranglée, Mona bégaya :
— Moi, moi, lui donner l’espoir, alors que je suis désespérée !
— Se dévouer, c’est oublier sa souffrance.
— C’est vrai.
La pauvre enfant se redressa, une vaillance dans ses yeux bleus.
— Je veux la sauver de sa pensée, fit-elle gravement… Je le veux… Vous avez raison, docteur… C’est la pensée qui tue.
Une émotion se peignit sur le visage du médecin.
— Oui, vous êtes une brave fille. Pardonnez-moi l’expression un peu triviale, mais je parle comme les mots me viennent. Voyez mon intention, qui est de vous adresser un grand compliment. Eh bien, puisque vous voulez qu’elle vive… mentez, mentez encore… Affirmez que les morts sont vivants, qu’ils viendront bientôt… Pendant ce temps, les consommés, blancs de volailles, œufs frais, répareront les forces détruites… et dans trois semaines, un mois au plus, je vous permettrai le doute d’abord, ensuite l’abandon de la douloureuse comédie que je vous impose.
Mona voulut répondre.
Mais le médecin la poussa doucement dehors.
— Dînez, mademoiselle, dînez… Le réveil exigera toute votre énergie, tout votre courage.
Et la porte refermée sur elle, le praticien se jeta dans un fauteuil voisin du lit.
— Pauvres femmes ! murmura-t-il d’un accent attendri… Quelle bête de profession que la médecine ! Nous devons guérir par définition… et par moments, il n’y a pas à dire… la véritable humanité consisterait à tuer !… Pauvres femmes !
Le docteur Maulenc, bien connu à Haïphong, a des idées… médicales qualifiées de subversives par ses confrères.
