cambriolage de cette envergure ! En pays français, ce serait possible ; mais en territoire allemand, la police est trop bien faite.
Mais la surprise volait du palais du Gouvernement aux habitations particulières. Aux fenêtres, les gens s’exclamaient, agitaient les bras, s’interpellaient, n’interrompant leurs manifestations affolées, que pour rattraper leurs couvertures que cette gymnastique faisait glisser de leurs épaules.
Pour brocher sur le tout, voilà que, sur la place, débouche, festonnant comme un homme ivre, un soldat. Et celui-ci est en uniforme.
Un cri de réprobation ébranle l’atmosphère. Tous les gens en chemise considèrent comme une injure personnelle la présence de cet individu possédant une vareuse, un pantalon, des chaussures. Tous l’envient et le honnissent.
Ce tumulte étonne l’ivrogne.
C’est un musicien, un « fifre ». Chacun sait que les instruments à vent développent chez les instrumentistes une soif inextinguible.
Le fifre, Hermann de son nom, n’échappe pas à cette règle immuable. Il a déguerpi, la veille, après la soupe (cinq heures), et a passé la nuit dans une maison amie, à faire passer, sur les muqueuses de son gosier altéré, des liquides variés.
Il comptait rentrer sans bruit à la caserne, en observant le plus strict incognito, et patatras… toute la ville semble l’attendre à la croisée.
C’est ridicule une célébrité pareille. Elle souligne sa faute, elle se traduira par un nombre respectable de jours de prison. Impuissant à crier aussi fort que la population de la cité, le titubant militaire a une inspiration de génie.
Il brandit son fifre, porte l’embouchure à ses lèvres, et en tire un son aigu, perçant, exaspéré, qui domine tous les bruits.
Mais il s’arrête brusquement. Du palais du Gouvernement, la voix de Herr Fousse von Lap bondit jusqu’à son ouïe :
— Fifre Hermann !
— Herr Gouverneur, balbutie le pauvre diable, dégrisé en reconnaissant son supérieur.
Et en aparté, il murmure :
— Ce que ça va chauffer !
Mais sa face désolée s’éclaire, une joie intense frise
