LES FABRICANTS DE TRISTESSE
L’Allemand Von Karch et sa fille se trouvaient dans une chambre somptueuse du Royal Hotel.
Par la fenêtre largement ouverte, on apercevait le quai Victoria, — Victoria embankment — le port et la station métropolitaine de Blackfriars, et de l’autre côté de la Tamise, roulant paresseusement ses eaux troubles, se dessinaient les quartiers de Goods, Southwark, Waterloo.
Des bateaux, chalands, vapeurs, sillonnaient incessamment le cours du fleuve avec des sonneries de cloches, des coups de sifflets aigus, de rudes appels de sirènes.
Et dans le bourdonnement cacophonique de la grande métropole commerciale de l’univers, au sein de la cité colossale, indifférente aux petites entités humaines que broie la lutte des passions, Herr Léopold Von Karch s’irritait contre sa fille, la belle et blonde Margarèthe.
— Voyons, reprit-il, voulez-vous que j’essaie de clarifier votre damné petit esprit brumeux ?
Elle consentit d’un simple mouvement de tête.
— Pour atteindre mon but, j’ai pensé : Si ce digne François de l’Étoile était
