Une Audition
Sur la scène, les duettistes venaient de commencer le grand morceau qu’un public éclairé et enthousiaste leur redemandait tous les soirs :
C’est le troubadour
Qui chante l’amour.
C’est le troubaba
Qui chante là-bas !…
Serrée dans sa robe flambant neuve, en satin rose pailleté d’or, très courte du bas, très échancrée du haut, la petite Minouche attendait son tour, debout derrière un portant. Et tandis que ses yeux fixes regardaient, sans les voir, les planches poussiéreuses sur lesquelles elle allait se risquer bientôt, elle enfonçait ses ongles pointus dans ses paumes, d’un mouvement nerveux et convulsif, pour se calmer, pensait-elle.
Dans son dos, une voix éraillée chuchota :
— Eh ben, la gosse, on a l’trac ?
Minouche se retourna tout d’une pièce, et vit papa Ciboulot, le vieux comique saoûlard et bavard, mais paternel et bénévole, posé devant elle en point d’interrogation.
— Non, je n’ai pas le trac ! répondit-elle, courageuse, un peu rageuse aussi.
