vient de la nature de la main qui les donne. N’y a que ça qui compte, allez ! et cinquante ou cent claques de plus ou de moins, ça ne signifie rien du tout.
Maintenant, peut-être que si, aujourd’hui, je la revoyais, cette fessée, dont je vous parle, ou une pareille et à une belle fille comme Félicité, peut-être bien que cela me ferait tout autre impression. Quand j’y avais assisté, je n’avais que seize ans. Je n’étais pas ce que je suis.
Moi, à seize ans, je préférais voir administrer des fessées simplement moyennes.
Tenez, cette madame Delsol, la mère de Félicité, quelques jours auparavant, je l’avais vue claquer un de ses garçons, le dernier, qui avait douze ans et, le lendemain, sa fille cadette, de dix-sept ans. Eh ! bien ces deux fois là, quoique différentes l’une de l’autre, ça m’avait plu tout à fait.
Le garçon, d’où j’étais, je lui voyais tout. Car elle le tenait la tête entre ses jambes et je trouvais ça rigolo.
Surtout que, mais je ne sais pas si c’est d’être claqué cul nu devant une jeune fille qui en était la cause, surtout que ça lui faisait un effet visible ! Tout ce qu’il y a de plus visible.
Pas d’erreur, avec un signe aussi certain ! Il n’y avait peut-être là nul vice de sa part et cela ne venait peut-être que des claques par elles-mêmes : le sang appelé sous la peau des fesses gagnait le voisinage. Ce n’était peut-être pas autre chose, car ça n’arrivait qu’au bout de trente, quarante claques.
