travail. (S’approchant.) Bonjour, monsieur le pasteur.
le pasteur, le fixant avec étonnement. — Oh ! c’est surprenant.
madame alving. — Qu’en dites-vous, pasteur ?
le pasteur. — Je dis… je dis… Non ! Mais est-ce là vraiment… ?
oswald. — Oui, c’est là vraiment l’enfant prodigue, monsieur le pasteur.
le pasteur. — Mais, mon cher, mon jeune ami…
oswald. — L’enfant retrouvé, si vous aimez mieux.
madame alving. — Oswald pense au temps où vous vous opposiez si fort à ce qu’il devînt peintre.
le pasteur. — Il y a tant de décisions, téméraires à nos yeux humains, et qui plus tard… (Il lui tend la main.) Enfin, soyez le bien, bienvenu. Vrai, mon cher Oswald… je puis bien, n’est-ce pas, vous appeler par votre petit nom… ?
oswald. — Et comment voudriez-vous m’appeler ?
le pasteur. — Bien ! Je tenais donc à vous prier, mon cher Oswald, de ne pas croire que je condamne d’une manière absolue l’état d’artiste. Je reconnais que, dans cet état comme dans tout autre, il en est beaucoup dont l’âme peut échapper à la corruption.
oswald. — Espérons-le.
