le pasteur. — Chère… madame Alving, il y a là une exagération si évidente.
madame alving. — Oui, oui, oui, laissons cela. Tout ce que je voulais vous dire, c’est qu’en jugeant ma vie domestique, vous ne faites que vous joindre tout simplement à l’opinion courante.
le pasteur. — Eh bien oui ! Et après ?
madame alving. — Mais aujourd’hui, Manders, aujourd’hui je veux vous dire la vérité. Je me suis jurée que vous la sauriez un jour, vous seul.
le pasteur. — Et quelle est donc cette vérité ?
madame alving. — Cette vérité, c’est que mon mari est mort dans la dissolution où il avait toujours vécu.
le pasteur, cherchant le dossier d’une chaise pour s’appuyer. — Qu’avez-vous dit ?
madame alving. — Dissolution aussi profonde après dix-neuf ans de mariage qu’elle l’était à la veille de notre union.
le pasteur. — Et ces égarements de jeunesse, ces irrégularités, ces désordres, si vous voulez, vous appelez cela de la dissolution !
madame alving. — Notre médecin se servait de cette expression.
le pasteur. — Maintenant je ne vous comprends plus.
madame alving. — Il est inutile que vous me compreniez.
