opiniâtre !… juste à l’heure où son ambition voyait la réalité succéder au rêve !… Ministre peut-être un jour !… Quitter tout cela… tout… pour quoi ?… pour être habitant !… toute sa vie… habitant !…
Soudain, rapide comme l’éclair, le souvenir des paroles maternelles traversa l’esprit de Henri Michel : « Ah ! que c’est donc beau, mon cher enfant, d’être habitant ! » Et il revit sa mère plaidant si fièrement, en cet après-midi de juin, la cause de la terre… Il l’avait trouvée si belle qu’il avait failli se jeter à son cou… Mais, l’ambition… Il se souvenait… Et chacune des paroles maternelles lui revenait à la mémoire : « Maître et seigneur sur la terre des parents… le même banc à l’église de père en fils… la même croix de tempérance… » Et dans les accents passionnés de sa mère, qui retentissaient encore à ses oreilles en cette minute suprême, Henri crut entendre la voix des morts, de tous ceux qui s’étaient courbés sur le sillon depuis deux cents ans, de tous ceux qui avaient fécondé la terre paternelle de leurs sueurs et de leurs sacrifices…
— Jésus !… Ma femme… Mes pauvres enfants… la terre… soupira le mourant.
