Quelques grains du chapelet s’égrenèrent encore silencieusement. La prieure reprit :
— Père Fauvent, la mère Crucifixion sera ensevelie dans le cercueil où elle a couché depuis vingt ans.
— C’est juste.
— C’est une continuation de sommeil.
— J’aurai donc à la clouer dans ce cercueil-là ?
— Oui.
— Et nous laisserons de côté la bière des pompes ?
— Précisément.
— Je suis aux ordres de la très révérende communauté.
— Les quatre mères chantres vous aideront.
— À clouer le cercueil ? Je n’ai pas besoin d’elles.
— Non. À le descendre.
— Où ?
— Dans le caveau.
— Quel caveau ?
— Sous l’autel.
Fauchelevent fit un soubresaut.
— Le caveau sous l’autel !
— Sous l’autel.
— Mais…
— Vous aurez une barre de fer.
— Oui, mais…
— Vous lèverez la pierre avec la barre au moyen de l’anneau.
— Mais…
— Il faut obéir aux morts. Être enterrée dans le caveau sous l’autel de la chapelle, ne point aller en sol profane,
