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Quel vol profond dans l’air sombre !
Quels doux parfums ! —
Et des pleurs brillent sous l’ombre
De vos cils bruns.
Oui, contemplez l’hirondelle,
Les liserons ;
Mais ne vous plaignez pas, belle,
Car nous mourrons !
Car nous irons dans la sphère
De l’éther pur ;
La femme y sera lumière,
Et l’homme azur ;
Et les roses sont moins belles
Que les houris ;
Et les oiseaux ont moins d’ailes
Que les esprits !
Août 18…
