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Imitent les saluts du vil roseau qui plie
Sous les vents.
Alors festins et jeux ; rien de ce que dit l’âme
Ne s’entend ;
On boit, on mange, on chante, on danse, on est infâme
Et content.
Le crime heureux, servi par d’immondes ministres,
Sous les cieux
Rit, et vous frissonnez, grands ossements sinistres
Des aïeux.
On vit honteux, les yeux troubles, le pas oblique,
Hébété ;
Tout à coup un clairon jette aux vents : République !
Liberté !
Et le monde, éveillé par cette âpre fanfare,
Est pareil
Aux ivrognes de nuit qu’en se levant effare
Le soleil.
Jersey, 1853.
